Stardust
New York, 2005-2006
La version française est
après la version anglaise.
In my neighborhood, just behind the void of the World Trade Center, there is a multiplex theater where I go early in the morning. There, in the empty screening rooms, I photograph the little window that separates the projection cabin from the public space; or more precisely, I photograph the image that appears when the film passes through the window.
Around me, the loud darkness of the empty room. I like the idea of the show going on with nobody to watch it. There is a slight feeling of fear and excitement: it is forbidden to photograph in movie theaters.
The window is often dirty, dusty, with fingerprints on it. Or the flux of light is so strong that each grain of dust becomes iridescent. The image, partially stopped on its way towards the big screen, is completely fuzzy: a simple moving mass of colors and forms. Nothing is recognizable except maybe a blue sky or a silhouette. The traces on the glass become the only matter of the movie.
Maybe this is close to a newborn’s vision of his parents bending over the crib. This image is captured so close to its source that it exists as a quasi-image, something primordial, like a sonogram of the film; histories are dissolved, stars become shadows. Abstraction wins over Hollywood. All is to be imagined anew.
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Dans mon quartier, juste en face de la béance du World Trade Center, il y a un cinéma multiplex. J’y vais le matin à la première séance et, dans les salles vides, je photographie la petite vitre qui sépare la cabine de projection de la salle du public, ou plutôt je photographie l’image laissée par la projection quand elle traverse la vitre.
Tout autour le noir immense et bruyant de la salle. Il y a un léger sentiment de crainte et d’excitation: il est interdit de photographier dans les cinémas. J’aime cette idée du spectacle qui se déroule sans personne pour le regarder. Parfois un couple d’adolescents ou d’amants illicites vient s’engloutir dans l’obscurité matricielle et leur activité.
La vitre est toujours sale, poussiéreuse, tachée d’empreintes. Ou alors le flux de lumière la traversant est tel que chaque grain de poussière devient iridescent. L’image partiellement arrêtée dans son élan vers le grand écran est complètement floue, simple masse de couleur, rien de reconnaissable ou peut être un ciel bleu, un buste.
Cette image, en route vers son destin spectaculaire, est saisie si près de sa source qu’elle existe comme quasi-image, comme une échographie spectrale, une image primordiale. Peut-être est-ce la vision que le nouveau-né a de ses parents qui se penchent sur son berceau ?
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